O homem que gostava do vento

E o vento chegou, faceiro, matreiro, mostrando seu facho, apagando seu rastro,

Chegou como quem não quer, quem não sabe, quem não fica até tarde

Como o sopro divino, entoando a lembrança do que se havia esquecido

De que o pulso ainda pulsa, que o susto ainda assusta

E o vento chegou, ligeiro, zombeteiro, brincando de lado, fingindo o diabo

No fundo um anjo, recém encarnado, que não quer ficar por ter medo de amar

O medo ingênuo de que se ficar deixará de ser vento e não poderá nunca mais soprar

E o vento chegou em veraneio, fogueteiro, saiu do céu e do mar

Se soubesse que o vento não deixa de ser vento, por parar de soprar

Nem só de sopro ele vive, mas de afago, como brisa ao luar

Se o vento é brisa ou temporal, se é afago ou ventaval,

não é coisa coisada, escrita em pedra afinal,

mas sim uma escolha, algo querido, decidido, batalha vencida, destino, ou a busca, etérea, por um ideal.